Las fotos son un salida para mi (histeria y) obsesión memorística, pero las fotos son sólo pedazos de eso que desearía que no se borrara nunca de mi memoria. Segundos de algo mucho mayor, un grano de arena de una playa. Aunque debo reconocerlo, saco muchas, muchas fotos. Y las saco de las cosas más nimias, esas que pasan desapercibidas, pero que sirven de esqueleto para que mis recuerdos tomen forma dentro de mi cabeza.

Hoy empieza una nueva semana, y se me ha acabado "la libreta de las pequeñas cosas". Esa en la que garabateo, pinto, tomo notas de cosas que se me ocurren; esa que saco corriendo corriendo del bolso para apuntar la conversación que tienen dos niñas de uniforme delante de mí en el tren; esa que está escrita en arco iris (no me importa utilizar bolis o lápices de colores); la que duerme en cualquier esquina de mi casa, creo que la he perdido, pero siempre aparece; esa a la que tengo un cariño especial porque me la regalo una persona especial en día más especial todavía; esa que hoy se acaba. La mía.